周末，我回到许久未归的老家。

晨光熹微，金辉洒满了一片又一片田野，树林的墨绿、不知名的翠绿，以及那星星点点的金黄，交织铺陈出故乡的春天。

岁月流转，村子已焕然一新。昔日的小平房已蜕变成小洋楼，泥泞的土路也被平整的水泥路所取代，屋顶上灰色的瓦片变成了黑色的光伏板，闪着微光。然而，在这片变迁之中，唯有那片绿茸茸的麦地，在风中轻轻摇曳，绿浪翻涌，宛如故土上忠实的老友，守望着这一方土地的根脉与温情，守护着村庄里的老人和孩子，守候着春天那一抹不变的青绿。

见我回来，姥爷满是欢喜。未等我坐下，便迫不及待地拉着我走向屋外，似乎他早已洞悉我心中对那片麦田的深深眷恋。是的，我渴望再次亲近小麦，再次沉浸于那一片青绿之中，我与故乡的春天，已经分别得太久、太久。

前行的路上，一道陡坡横亘在我与麦田之间，坡上满是烧荒后残留的草木灰烬，颜色深浅不一，交错杂乱，让人一时找不到落脚之处。

许是我的目光太过热切，姥爷没有丝毫犹豫。伸手攥住坡边光秃的枝干，将脚深深陷入土中，堪堪稳住身形，蹒跚挪动。在湛蓝的天空与棕黄的土地之间，姥爷的身影显得那般渺小、那般佝偻。我连忙上前搀扶，快步下坡，却不慎一个踉跄，跌入了那片梦寐以求的麦田。刹那间，那铺天盖地的翠色毫无保留地涌入我的眼眸，青绿的麦浪仿佛是一片无垠的海，漫过了电线杆，漫过了老屋的屋脊，直至云际。那一刻，我多想沉醉在这片青绿之中，尽情嗅吸着春天的芬芳，但又心疼麦苗，赶忙爬了起来。

正当我为踩倒麦苗而满心懊恼时，姥爷却咯咯直笑“没事，麦苗不怕踩，就怕牛羊啖。这时候的麦苗可韧了，明天就能挺直腰杆。”阳光倾洒在这片麦田上，个个吸足了土地的精气神，片片叶子像一把把小小的玉剑，鲜绿得让人心醉神迷。恍惚间，我似乎能听到它们在蓄力拔节，那是生命细微而又充满力量的声响。

姥爷蹲下身，轻轻扒开田垄，唤了我一声：“春雨过后，这些荠菜肥得很，揪些回去给你包顿饺子。”说着，他从口袋里摸出一个皱巴巴的塑料袋，原来姥爷早已有备而来。我凑近一瞧，这片绿海中竟藏着荠菜的身影。荠菜就隐匿在麦苗间，像襁褓中的婴儿，三个一堆，五个一簇，绿褐色的锯齿状叶片上沾着晶莹的晨露。小麦是青绸缎面，荠菜便是红丝暗纹，两种青绿在春意里交织，共同织就了一匹美轮美奂的翠色锦锻。麦苗拔节生长，尽显朝气蓬勃，荠菜则伏地而生，散发着柔软温情。从古至今，麦苗与荠菜相伴相生，以各自的方式舒展着生命的姿态。

我拦住要挖荠菜的姥爷，“不用了，现在超市里都有。”姥爷笑道：“傻孩子，超市的哪能跟这种野生的比！这三月三的荠菜，赛灵丹。”说这话时，阳光斜斜地切过他的驼背，在地上拖出长长的影子，细瘦如荠菜蜷曲的叶脉。姥爷徒手挖起了野菜，我也连忙蹲下，细细辨认着，还好土地松软，稍一使劲，绿中带红的茎叶连同细长的白根便一同被拔出。荠菜的根白得像姥爷的银须，软得像婴儿的胎发。就在这一刻，我突然明白，为何自己总在城市那钢筋丛林里，莫名嗅到泥土香——原来，在我的血脉深处，也长着这样的根，哪怕离家千里，也始终与故土紧紧相连，从未分离。

是呀，超市的荠菜怎么能跟故乡的荠菜比呢？故乡的荠菜与小麦相依为命，历经故乡的雪，沐浴故乡的风，是故乡的天地精华孕育出的一片青绿。这青绿，不是单纯的生机盎然，是胚芽顶开冻土瞬间迸裂的绿，是春日初醒时分抹下悸动的绿，更是镌刻在生命深处最坚韧的绿。它早已融入我的血脉，成为我生命中不可或缺的一部分。

轻轻抖落根上的泥土，独特的清香裹挟着春泥的清新扑鼻而来，嗅吸一口，心旷神怡。

只此青绿，慰我思怀。

姥爷还在专注地挖着荠菜，皱纹里嵌着刚落下的泥星子，在阳光下格外醒目。远方，几只喜鹊赶来，它们划过村庄、划过树林、划过麦田，似乎也被这春日的青绿所吸引，欢快地在田间跳了起来，不时地“家！”“家！”地叫着。

看着眼前的一切，想起王鼎钧的散文集《碎琉璃》中的一篇文章，他的母亲在一方阳光下对年幼的他说：“只要你争气，成器，即使在外面忘了我，我也不怪你”。此刻，王鼎钧母亲的身影，与荠菜田里佝偻的身影渐渐重叠。他们都把自己站成故土的界碑，将牵挂搓成风筝线，放我们去追逐霓虹，却始终坚守在青绿的一端。

水泥森林里也有阳光穿透玻璃幕墙，却照不亮血脉深处的乡愁。那些背井离乡、去城市打拼的游子们，怀揣着会发芽的思念，在楼宇间隙找寻一方阳光。他们或许远离了故乡，但心中那片青绿，却始终挥之不去，它在麦浪奏响的和弦里，在烧荒坡地即将破土的草芽中，无论多远，根在这里，爱也在这里。（关雪 文/图）